A las doce en punto
Cómo se habla con la soledad, no lo sé. Simplemente se empieza, como un alcohólico sin inhibiciones, como un demente sin razón; así sin sentido alguno se empieza. Y realmente no es necesario siquiera tener una secuencia a los hechos que parten el alma y el cuerpo. Ese sinsabor que sólo dan ganas de arropar entre las mantas que penden del perchero de la habitación vacía, se antoja amarrar el dolor para que deje de andar tirando lo poco que queda de cordura. La cronología a los hechos ha dejado de importar el día de hoy. Porque ni siquiera hay un hecho en sí, ni siquiera hay algo que se pueda narrar en una historia inventada para que no suene a locura personal. Hay tantos hechos que son éso, una locura personal. Cuando Julia trata de recapitular alguna memoria, comienza a dudar de sí misma y realmente parecen locuras, pareciera que se ha inventado todos los capítulos anteriores con ganas de sólo escribir sin sentido; sin embargo, todas y cada una de las historias ha acontecido; se h...