Letras e historias

Nada ha pasado, sólo el tiempo. Ese que recorre solo las calles vacías de las noches calladas. Ese que parece que  espera a Julia, sin embargo, al cabo de unos minutos, ella se ha dado cuenta que se ha ido. Ya pasado... ya mucho tiempo, muchos días, muchos meses. Desde aquel día, en qué parecía que eran amigos. Que podían conversar como nunca lo habían hecho. Eso duró poco, poco tiempo. Se sintió quizá todo dentro de la nada que fue. Porque más vale tener un tantito a no haber tenido nada. Aunque ese poquito desespera, porque ella quiso todo o por lo menos un sorbo de atención, un sesgo de comunicación, una huella en la arena que sea visible por lo menos en las noches. Un hola, sin un té quiero, un buenas noches, sin un suspiro. Mediocremente, un contacto sutil a distancia que roce la piel de ella y le recuerde que está viva, que él no está tan lejos, que le devuelva los recuerdos y cree nuevos para escribir. Han pasado ya tres años desde la última vez que lo vio por videollamada, ...

 Y los días transcurren tan breves, tan tibios, tan ligeros, tan míos  Que sin sentir te olvidó mientras te encuentro en un pensamiento fugaz  Quizá es porque me aterra no tener ningún vestigio del ayer, que te amarró y someto tu último suspiro, tu última mirada hacia mí; en aquel pequeño árbol que sostiene nuestro último encuentro  Pero qué me he ganado hacer prisionero ese aliento tuyo, si lo elevó tu ausencia? Qué he obtenido, si mi memoria cada vez más, recuerda menos? Nada, nada queda, nada tengo; sólo mad olvido cubierto de alivio  Te estás marchando de verdad, y es que, se está llegando la fecha, la hora, la fecha de caducidad a lo que ya ni es. Falta menos para tener más respiro a solas 

 La garganta se cerró, casi por completo  El viernes sostuvo sobre su agenda las ganas de llorar como niña, como esa niña a la que nadie toma en cuenta  Y entonces se aguantó, tanto que cuando pudo llorar a solas, salió todo; pasado y presente en un llanto sin contención, sin escucha, sin una palmada, sin un mensaje  Y en lugar de éso, arremete contra sí misma el dolor convirtiéndolo en una enfermedad que no la deja hablar